Ieri i capelli neri, tra le tombe le ossa rosse. La luce della luna arriva tardi e secca, il canto del lutto si unisce senza. Tristezza e gioia non hanno lacrime, è la bianca capigliatura degli uomini, il coraggio diventa cenere. Il suono del liuto è triste, quando le corde si rompono, il vento autunnale torna triste, non chiedere da dove cominciare. Gli eroi non hanno mai una via, il vino del mondo dura mille anni, non comprende questa tristezza!