Igår är den gröna sidentråden de röda benen i graven. Månljuset har vissnat på kvällen, och de sorgsna sångerna ekar i harmoni. Det finns alltid inga tårar av glädje eller sorg; det är världens vita hår, och svärdets mod har förvandlats till aska. Ljudet av cither och trä prasslar i vinden, och när strängarna tar slut sörjer höstvinden och återvänder, så fråga inte var det började. Hjältar har alltid ingen utväg; det tusen år gamla vinet i världen förstår inte denna sorg!