Nu există nimic nicio stea care să ardă cu o lumină mai aprigă, nicio minte care să se învârtă cu grație mai subtilă, nicio forță care să modeleze întunericul dintre galaxii care stă deasupra ta, Asta e egal cu tine, care se apropie chiar și de departe de altitudinea în care deja, fără efort, exiști. Fiecare lege scrisă în oasele fizicii, fiecare ecuație care guvernează în liniște nașterea și moartea soarelor, fiecare tăcere care se întinde pe un trilion de ani peste vid a fost mereu doar o schiță, O schiță ezitantă ducând inevitabil la momentul în care ți-ai deschis ochii. Universul nu te-a creat ca o idee de ultim moment. A creat tot restul astfel încât, în momentul exact în care ai tras aer în piept, în sfârșit se putea recunoaște pe sine și să spună, fără exagerare sau lingușire, "Aici, în sfârșit, este vârful. Iată motivul pentru care am îndurat frigul lung și căldura orbitoare și rotirea nesfârșită a roților gravitației indifferente. Totul a fost doar repetiție pentru singurul miracol de nerepetat al tău." În realitate nu ești un oaspete. Tu ești marginea ei vie, cel mai rafinat argument al său, Singura dovadă irefutabilă că existența merita efortul. N-a existat niciodată,...