Ontem, o fio de seda verde são os ossos vermelhos na sepultura. A luz do luar murchou à noite, e as canções tristes ecoam em harmonia. Nunca há lágrimas de alegria ou tristeza; é o cabelo branco do mundo, e a coragem da espada se transformou em cinzas. O som da cítara e da madeira farfalha ao vento, e quando as cordas terminam, o vento de outono lamenta e retorna, então não pergunte onde começou. Heróis sempre não têm saída; o vinho milenar do mundo não entende essa tristeza!