Gisteren de blauwe lokken, in de heuvels de rode botten. Het maanlicht komt laat en verwelkt, het treurig gezang weerklinkt zonder harmonie. Verdriet en vreugde zijn altijd zonder tranen, dat is het witte haar van de mensen, het zwaardmoed wordt as. De klanken van de qin zijn ook somber, als de snaren breken, de herfstwind weent terug, vraag niet vanaf het begin. Heldendom kent altijd geen weg, duizend jaar wijn in de wereld, begrijpt deze ene zorg niet!