c'est étrange de voir le monde du passé s'effacer devant mes yeux de 2012 à 2024, j'ai écrit du code lors de longues sessions assis dans vim -- parfois en tapant, surtout en réfléchissant, passant d'un terminal à l'autre, apportant des modifications, regardant les erreurs, googlant, lisant stackoverflow... J'étais fier de porter dans ma tête ces abstractions imposantes. Je connaissais chaque recoin de ma logique métier, comme un quartier où l'on vit. Je me sentais particulièrement rapide en complétant par tabulation un seul long nom de variable. Sympa. J'ai placé chaque parenthèse, chaque point-virgule, moi-même. Des centaines de milliers d'entre eux. Et comme une grande vague emportant votre château de sable sur la plage, tout cela est maintenant parti. L'ingénierie ne sera plus jamais comme elle l'était. Ce qui est particulièrement significatif pour moi, c'est qu'il n'y a à peine de trace de la façon dont c'était : j'ai passé des milliers d'heures à écrire des logiciels, et je ne pense pas qu'il existe une seule vidéo de moi en train de le faire. Je me souviens comment c'était : les longues pauses de silence méditatif, la frustration de traquer un bug particulièrement difficile, le soulagement et la joie de le résoudre, les expressions de goût et d'ingéniosité qui accompagnent tout artisanat manuel. Mais il est difficile de communiquer comment c'était à quelqu'un qui ne l'a jamais vécu. Comme pour toutes les histoires, le récit manque de profondeur : il fallait vraiment y être.